Forêt des Blaches

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Bardée d’odeurs de terre mouillée
Insectes bruissant en nuages désordonnés
La biche n’attend pas d’être photographiée
Les fleurs sont plus patientes et moins effarouchées
L’eau ruisselle en un concert particulier
Un trille vagabond essaye de s’envoler
L’étang offre une île presque familière
Les boulots sans ego dans l’eau se réverbèrent
Accrochés au plafond quelques nuages sont en retard
Ils n’ont pas lu l’avis de beau temps avant leur départ
Un chêne facétieux a poussé de travers
Ses bras saluent le visiteur au moindre courant d’air
Au pied de la tour demeurent quelques histoires d’hier
Je n’en ai pris aucune ce ne sont pas mes affaires

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